SAL HOY DE LA PECERA.
sábado, octubre 08, 2005
viernes, octubre 07, 2005
Retrato de la periodista Silvia. Otto Dix.
" Nadie quiere mirarlo.¿ que se supone que significa todo esto? ¿Las viejas prostitutas, las viejas mujeres cansadas y todas las inquietudes de la vida? No hace feliz a nadie. No hay ninguna galeria que quiera exponerlo. ¿porque te has molestado ni siquiera en pintarlo? " Otto Dix.
jueves, octubre 06, 2005
Silvia
semanas de pura mierda.
Entre los dias se colaba el aire putrefacto del tedio y las sagradas abstinencias del momento, absurdas abstinencias, no esto, no aquello, y menos eso. Uno termina por volverse esta mujer cansada, palida, alargada, con un aliento de nicotina y palabras viejas, añejas, conservadas en grandes barriles subterraneos para el momento que nunca llega, no esto, no aquello y nunca eso, uno termina por ser indiscutiblemente y egoistamente, esta mujer que le gusta el martini, los cigarrillos, los bares sadicos, las revistas insulsas, los hombres de masilla.
uno termina por sentarse cada tarde despues de salir del periodico, en este mismo localcito donde vienen todos los columnistas reconocidos y los renegados y los hippies y los mas ricos, los mas gay,los mas esto y lo otro,terminas siendo esta mujer con cara pesada, austera que se fuma sus cigarrillos cartier mientras se pasa despacio la mano por el muslo, metido dentro de una falda de cachemir, susurrando opiniones en una tertulia suave, deliciosa, sobre el alza del petroleo y los huracanes.
-silvia, pero que linda estas.-dice alguien. (que linda estoy? pero si parezco un perro sidoso!) sonrio porque ni modo, que me importa a mi si esta viene con su plan hipocrita de socializar y lo que le interesa es ver como la meto en el periodico, que me importa a mi, estoy agotada ya de pensarlos, de tenerlos a todos tan en cuenta, sus opiniones infundadas y torpes, sus criticas constructivas, sus risas, sobretodo sus risas, de cadaver.
uff que semana. Le doi un sorbo a mi trago, me areglo el pelo hacia un lado, me siento los labios secos asi que saco mi labial rojo y me retoco, tengo la leve sensacion de que alguien me mira insistentemente desde alguna esquina en penumbra, desde algun objetivo disparatado y por lo mismo quizas verdadero, quizas duro y lleno de sutilezas juguetonas...
sigo acariciandome el muslo, es una mania que tengo de tocarme, tal vez por la ausencia de otras manos, me viene el nombre de martin, pero no, lo veo circular con su laura y se que en realidad no me hace falta, es como una falta simulada, es como escojer el dolor menor, como una distraccion,pensar en algo malo para evitar lo que realmente nos vuelve locos, esperando al menos mantener la mente ocupada. No es que sea el mejor metodo, pero para la gente que no olvida y deja de dormir y tiene que meterse un tubo de pastillas y polvos, es lo que mejor funciona. sustituir.
mover las piezas y acoplarlas, recortarlas para que encajen, superponerlas para que ellas mismas se cubran unas a otras.
-Silviaaaaa!!- la puta de malerne se me acerca con sus tetas de globos desinflados vueltos una y otra vez a inflar.-querida pero tengo dias que no te veo.
le paso un cigarrillo antes de que me lo pida.
- y dime, como estas despues de lo de...?
-olvidalo marlene, no me ves? como me ves???yo estoy bien!!!-le digo con una sonrisa sabiendo que tengo ojeras hasta la barbilla, estoy demacrada y he perdido 8 kilos, sabiendo que no importa cuantas capas de maquillaje me ponga, el alma esta en la mirada. en la voz y en el mas estupido comentario.
...ella me mira sin perder la sonrisa y por supuesto tiene que seguir el juego, asi ha sido siempre y asi siempre sera.
Es una hipocresia comprometida y obvia, necesaria para sobrevivir sin caer en un colapso nervioso.
-CLAROOO! estas divina!por eso te digo...me sorprende tu...facilidad para recuperarte de algo asi!!!! estas rebien!! sobretodo tu cabello, ese cambio me ha fascinado,te juro que te da un look parisiense, me tienes que decir a que estilista fuiste!! y como te vistes, bueno tu sabes que siempre has sido mi favorita...
-si, un look parisiense...fue margot dechapelle...-digo pensando en la noche en que coji las tijeras y trata de cortarme la muñeca pero no pude y de la rabia, de lo pendeja y cobarde que fui, me recorte todo el cabello. Ese era mi look parisience, el de una mujer aba...
-Margot dechapelle??ohh me lo imagine...- dijo apagando el cigarrillo y levantandose.
lo mejor de todo es que todo el mundo lo sabia. que no habia sido ninguna margot...
-oh queridaaa!!me ha encantado verte! y verte tan esplendorosaaaa...sabes que tenemos unas compras pendientes!!hahaha! dejame saludar a un poco de gente aqui, sabes como es...
-por supuesto!!
por fin veo como se aleja en direccion a un grupo de gente y los saluda con la misma energia.
regreso a mi martini despacio y me pregunto con que cara puedo pensar todas estas horribles cosas siendo parte y cooperando con el mundo que odio? no sere yo aun la mas de las mas hipocritas del grupo??
o sera precisamente este mi papel? ser el anzuelo. como un policia encubierto metido entre los ladrones, para ver sus vidas reales, vivirlas y robar con ellos, no, es muy estupido.
han puesto una cancion que detesto. guardo mis cigarrillos, pago los martinis, vuelvo a retocarme los labios.
todavia siento una mirada insistente, como de alguien que te analiza para fines ocultos, y me desespera no saber quien me estara observando con tanta atencion que traspasa los espacios y me toca con sus pupilas afiladas, tal vez de artista, de nuevo escritor, de pintorcito que se mete en los bares para captar rostros y movimientos del nuevo siglo. Me levanto y me viene a la cabeza otto dix, pintor de la nueva objetividad, recuerdo un cuadro, retrato de la periodista silvia y me siento desvanecer de la impresion, camino rapidamente casi sin tocar el suelo hasta la puerta de salida, atravesando la gente, necesito salir, salir de aquel cuadro deprimente y anguloso, donde estoy metida, donde soy la exacta protagonista.
afuera el viento me golpea el rostro, me despeina, me da frio. me abotono la chaqueta y por unos segundo soy incapaz de moverme. saco los cigarrillos nerviosa y enciendo uno. Retrato de la periodista silvia, 1926, oleo y tempera sobre madera,tonos delicados y moribundos, rosa tenue, aquella expresion hastiada, delirante, de mujer cosmopolita enredada en algun lio existencial. Recuerdo aquel lunes sin nada que hacer en paris, despues de una conferencia, me habia dirigido por inercia al pompidou, lo habia visitado ya un sin fin de veces pero nunca habia ido sola, y la idea de poder ver los cuadros por primera vez, era hasta cierto punto interesante.
El cuadro de dix no me impresiono demasiado en ese momento, lo mire porque reconoci en la fea mujer un gesto que tengo, el de la mano sobre el muslo, que se acaricia.
Me di cuenta que bebia un martini, mi trago favorito y luego su cara, estas acabada pense, con aquella mirada perdida de quien habla con alguien y se queda afuera de la conversacion, transitando entre los pensamientos que se quieren obviar y los recuerdos. decepcionada y aturdida, pero elengantemente.
Sonrei ante el cuadro y luego me movi porque unos chinos querian tomarse una foto con la asqueda periodista. prosegui entre los amplios pasillos.
Ahora que lo pienso, esa silvia de dix algo de espejo tenia conmigo. Corri hacia mi carro y rapidamente fui metiendome entre calles y avenidas hasta llegar a mi casa. Tenia buscar ese cuadro en algun libro de arte o en el internet, tenia que volver a verlo, no,no, que internet de mierda, me voy a paris. unas vacaciones de este tropical hormiguero. tengo que ver ese cuadro, tengo que ir al pompidou como aquel dia. Unas vacaciones, unas vacaciones por silvia y por mi que voy a terminar pintada como ella dentro de una tristeza aburrida, de colores pasteles...
como si nada.
Entre los dias se colaba el aire putrefacto del tedio y las sagradas abstinencias del momento, absurdas abstinencias, no esto, no aquello, y menos eso. Uno termina por volverse esta mujer cansada, palida, alargada, con un aliento de nicotina y palabras viejas, añejas, conservadas en grandes barriles subterraneos para el momento que nunca llega, no esto, no aquello y nunca eso, uno termina por ser indiscutiblemente y egoistamente, esta mujer que le gusta el martini, los cigarrillos, los bares sadicos, las revistas insulsas, los hombres de masilla.
uno termina por sentarse cada tarde despues de salir del periodico, en este mismo localcito donde vienen todos los columnistas reconocidos y los renegados y los hippies y los mas ricos, los mas gay,los mas esto y lo otro,terminas siendo esta mujer con cara pesada, austera que se fuma sus cigarrillos cartier mientras se pasa despacio la mano por el muslo, metido dentro de una falda de cachemir, susurrando opiniones en una tertulia suave, deliciosa, sobre el alza del petroleo y los huracanes.
-silvia, pero que linda estas.-dice alguien. (que linda estoy? pero si parezco un perro sidoso!) sonrio porque ni modo, que me importa a mi si esta viene con su plan hipocrita de socializar y lo que le interesa es ver como la meto en el periodico, que me importa a mi, estoy agotada ya de pensarlos, de tenerlos a todos tan en cuenta, sus opiniones infundadas y torpes, sus criticas constructivas, sus risas, sobretodo sus risas, de cadaver.
uff que semana. Le doi un sorbo a mi trago, me areglo el pelo hacia un lado, me siento los labios secos asi que saco mi labial rojo y me retoco, tengo la leve sensacion de que alguien me mira insistentemente desde alguna esquina en penumbra, desde algun objetivo disparatado y por lo mismo quizas verdadero, quizas duro y lleno de sutilezas juguetonas...
sigo acariciandome el muslo, es una mania que tengo de tocarme, tal vez por la ausencia de otras manos, me viene el nombre de martin, pero no, lo veo circular con su laura y se que en realidad no me hace falta, es como una falta simulada, es como escojer el dolor menor, como una distraccion,pensar en algo malo para evitar lo que realmente nos vuelve locos, esperando al menos mantener la mente ocupada. No es que sea el mejor metodo, pero para la gente que no olvida y deja de dormir y tiene que meterse un tubo de pastillas y polvos, es lo que mejor funciona. sustituir.
mover las piezas y acoplarlas, recortarlas para que encajen, superponerlas para que ellas mismas se cubran unas a otras.
-Silviaaaaa!!- la puta de malerne se me acerca con sus tetas de globos desinflados vueltos una y otra vez a inflar.-querida pero tengo dias que no te veo.
le paso un cigarrillo antes de que me lo pida.
- y dime, como estas despues de lo de...?
-olvidalo marlene, no me ves? como me ves???yo estoy bien!!!-le digo con una sonrisa sabiendo que tengo ojeras hasta la barbilla, estoy demacrada y he perdido 8 kilos, sabiendo que no importa cuantas capas de maquillaje me ponga, el alma esta en la mirada. en la voz y en el mas estupido comentario.
...ella me mira sin perder la sonrisa y por supuesto tiene que seguir el juego, asi ha sido siempre y asi siempre sera.
Es una hipocresia comprometida y obvia, necesaria para sobrevivir sin caer en un colapso nervioso.
-CLAROOO! estas divina!por eso te digo...me sorprende tu...facilidad para recuperarte de algo asi!!!! estas rebien!! sobretodo tu cabello, ese cambio me ha fascinado,te juro que te da un look parisiense, me tienes que decir a que estilista fuiste!! y como te vistes, bueno tu sabes que siempre has sido mi favorita...
-si, un look parisiense...fue margot dechapelle...-digo pensando en la noche en que coji las tijeras y trata de cortarme la muñeca pero no pude y de la rabia, de lo pendeja y cobarde que fui, me recorte todo el cabello. Ese era mi look parisience, el de una mujer aba...
-Margot dechapelle??ohh me lo imagine...- dijo apagando el cigarrillo y levantandose.
lo mejor de todo es que todo el mundo lo sabia. que no habia sido ninguna margot...
-oh queridaaa!!me ha encantado verte! y verte tan esplendorosaaaa...sabes que tenemos unas compras pendientes!!hahaha! dejame saludar a un poco de gente aqui, sabes como es...
-por supuesto!!
por fin veo como se aleja en direccion a un grupo de gente y los saluda con la misma energia.
regreso a mi martini despacio y me pregunto con que cara puedo pensar todas estas horribles cosas siendo parte y cooperando con el mundo que odio? no sere yo aun la mas de las mas hipocritas del grupo??
o sera precisamente este mi papel? ser el anzuelo. como un policia encubierto metido entre los ladrones, para ver sus vidas reales, vivirlas y robar con ellos, no, es muy estupido.
han puesto una cancion que detesto. guardo mis cigarrillos, pago los martinis, vuelvo a retocarme los labios.
todavia siento una mirada insistente, como de alguien que te analiza para fines ocultos, y me desespera no saber quien me estara observando con tanta atencion que traspasa los espacios y me toca con sus pupilas afiladas, tal vez de artista, de nuevo escritor, de pintorcito que se mete en los bares para captar rostros y movimientos del nuevo siglo. Me levanto y me viene a la cabeza otto dix, pintor de la nueva objetividad, recuerdo un cuadro, retrato de la periodista silvia y me siento desvanecer de la impresion, camino rapidamente casi sin tocar el suelo hasta la puerta de salida, atravesando la gente, necesito salir, salir de aquel cuadro deprimente y anguloso, donde estoy metida, donde soy la exacta protagonista.
afuera el viento me golpea el rostro, me despeina, me da frio. me abotono la chaqueta y por unos segundo soy incapaz de moverme. saco los cigarrillos nerviosa y enciendo uno. Retrato de la periodista silvia, 1926, oleo y tempera sobre madera,tonos delicados y moribundos, rosa tenue, aquella expresion hastiada, delirante, de mujer cosmopolita enredada en algun lio existencial. Recuerdo aquel lunes sin nada que hacer en paris, despues de una conferencia, me habia dirigido por inercia al pompidou, lo habia visitado ya un sin fin de veces pero nunca habia ido sola, y la idea de poder ver los cuadros por primera vez, era hasta cierto punto interesante.
El cuadro de dix no me impresiono demasiado en ese momento, lo mire porque reconoci en la fea mujer un gesto que tengo, el de la mano sobre el muslo, que se acaricia.
Me di cuenta que bebia un martini, mi trago favorito y luego su cara, estas acabada pense, con aquella mirada perdida de quien habla con alguien y se queda afuera de la conversacion, transitando entre los pensamientos que se quieren obviar y los recuerdos. decepcionada y aturdida, pero elengantemente.
Sonrei ante el cuadro y luego me movi porque unos chinos querian tomarse una foto con la asqueda periodista. prosegui entre los amplios pasillos.
Ahora que lo pienso, esa silvia de dix algo de espejo tenia conmigo. Corri hacia mi carro y rapidamente fui metiendome entre calles y avenidas hasta llegar a mi casa. Tenia buscar ese cuadro en algun libro de arte o en el internet, tenia que volver a verlo, no,no, que internet de mierda, me voy a paris. unas vacaciones de este tropical hormiguero. tengo que ver ese cuadro, tengo que ir al pompidou como aquel dia. Unas vacaciones, unas vacaciones por silvia y por mi que voy a terminar pintada como ella dentro de una tristeza aburrida, de colores pasteles...
como si nada.
lunes, octubre 03, 2005
Visiones. 1
Algo asi como tu y yo y el amor en el balcon, mirando...
La ciudad, es una niña perdida en mi cabeza, con un vestidito blanco de primera comunion, sombrerito de paja, medias de prostituta, zapatos de brillante charol,
reverenciando otros años,
otra infantil situacion.
La ciudad es una niña desorientada en mi cabeza
entre las sensaciones y la paranoia pendular encontrada en el fondo de las botellas vacias, desangradas sobre la alfombra y las mesas,
enciende con inocente descuido el intranquilo sueño de tu cuerpo atravesando el mio fulminante es mi imaginacion
es montañas y viñedos de seda, cercados por alambradas de puas y esta niña que juega, resbalandose siempre entre los guijarros,
llevandome de la mano
pescando las sensaciones en un volcan que murmura,
hirbiendo sus conspiraciones en azul sabiduria va subiendo lento derramando lava afrodisiaca, caliente inspiracion que me averguenza revelarte
entre las grises y silenciosas rutinas.
Es entonces cuando cae la noche mediadora,
sus ojos son candela y su mirada nunca es clara
tomando un cariz de voluptuosidad va despertando mitologias:
gnomos, peter pan y blancas hadas
que revolotean como mariposas salpicadas de diamantes, perlas, o polvo de estrellas,
mi felicidad se recuesta entre mis piernas al ver tan esplendoroso paisaje
donde ni mis miedos
ni mis esperanzas caben, con sigilo para no despertar a nadie,
las arrastro lentamente hasta sus jaulas.
ni uno ni la otra deben presenciar esta proxima destruccion.
esta inminente tregua entre desesperacion y calma. Esta fulgurante llamarada, que desvela y desviste la verdadera alma del momento, su intima y vanal importancia
es ser jardin de mi busqueda de aire.
La ciudad, es una niña perdida en mi cabeza, con un vestidito blanco de primera comunion, sombrerito de paja, medias de prostituta, zapatos de brillante charol,
reverenciando otros años,
otra infantil situacion.
La ciudad es una niña desorientada en mi cabeza
entre las sensaciones y la paranoia pendular encontrada en el fondo de las botellas vacias, desangradas sobre la alfombra y las mesas,
enciende con inocente descuido el intranquilo sueño de tu cuerpo atravesando el mio fulminante es mi imaginacion
es montañas y viñedos de seda, cercados por alambradas de puas y esta niña que juega, resbalandose siempre entre los guijarros,
llevandome de la mano
pescando las sensaciones en un volcan que murmura,
hirbiendo sus conspiraciones en azul sabiduria va subiendo lento derramando lava afrodisiaca, caliente inspiracion que me averguenza revelarte
entre las grises y silenciosas rutinas.
Es entonces cuando cae la noche mediadora,
sus ojos son candela y su mirada nunca es clara
tomando un cariz de voluptuosidad va despertando mitologias:
gnomos, peter pan y blancas hadas
que revolotean como mariposas salpicadas de diamantes, perlas, o polvo de estrellas,
mi felicidad se recuesta entre mis piernas al ver tan esplendoroso paisaje
donde ni mis miedos
ni mis esperanzas caben, con sigilo para no despertar a nadie,
las arrastro lentamente hasta sus jaulas.
ni uno ni la otra deben presenciar esta proxima destruccion.
esta inminente tregua entre desesperacion y calma. Esta fulgurante llamarada, que desvela y desviste la verdadera alma del momento, su intima y vanal importancia
es ser jardin de mi busqueda de aire.
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