llovia, llovia , llovia.llovia.
hace 5 6 7 dias que llueve 10 dias que llueve y uno sale hecho una mierda porque sinceramente a quien le da ganas de salir bonito a una calle llena de charcos y gente que ni te ve debajo de un paraguas puntiagudo y negro???
uno sale echo una mierda para amierdarse mas, con la humedad y las gotitas finitas y cabronas que caen asi como burlandose de uno que ve con humilde alegria como ha parado un poco la lluvia y que el sol se asoma un poquito detras de una nube hinchada y a punto de parir otra carga de agua, y por un momento uno cree que va a parar de verdad pero sigue sintiendo esas gotitas afeminadas sobre los hombros y el pelo y de la puerta de tu edificio al carro ya estas echo una papilla mugrienta y gris.
el ultimo dia de sol lo recuerdas casi llorando. habias subido al techo de tu edificio y te habias puesto con un libro de arte, una cerveza y un paquete de cigarrillos sobre una toalla del pato donald y por una hora te habias quedado ahi entre fotografias de cuadros, grandes movimientos artisticos y un sol que esparcia sus hermosos rayos de energia sobre tu piel.
pero no, el cuento no es ese, el cuento es la puta de mi ex...
estoy odiandola como no se, es un sentimiento extraño que me deja siempre con mas ganas de verla y no se. ayer la vi asi metida en un barsito cerca de la universidad, ella va porque saber que por ahi estoy yo, todo el mundo lo sabe, pero ella va y va en plan de joderme la vida ese es su maldito plan, no arreglar nada, no volver conmigo, no acostarse con otro para acabar bastardamente esta historia, sino joder joder y joder. de repente uno se encuentra bajo la lluvia con 4 pastillas arriba y unasfreneticas ganas de no se. tal ve de abrazar a alguien. a cualquiera, a este punto, cualquier abrazo, cualquier abrazo es, seria poder sentirme quizas no se mejor...pero que coño me hace pensar esa mierda? que porque alguien me coja pena me voy a sentir mejor? jajaja...estoy rozando el limbo. que em hace pensar que porque alguien me diga uihh como te entiendo, amigo, apoyate en mi ombro y llora, hombre, que eso no es nada, que me hace pensar nisqiuiera que pudiera pasar eso...y que si pasara me sintiera mejor...? olvidalo olvidalo ponte carl cox y baila un chin olvidate de
no no es una estupides. y cuando la sientes ssubir ahi es que se te mete todo junto, la sensacion de odiarla y amarla haciendo una carrera y odiarla va en la ultima curva tiene un turbo exelente, ruuuummmm rum bruuuuuummmmmmm, mierda odiarla es implacable y se sabe la pista casi de memoria....amarla va detras haciendo su mejor esfuerzo, esta loca y va asi inspirada no se porque, se mete por sitios extraños, se sale de la pista, par de veces se le han reventado las llantas, y yo amando no soy un buen conductor, me abrocho el cinturon y me creo ya listo para todo, pero que idiota, que te crees que para amar hay que ponerse un decadente y enfermo cinturon de seguridad como si se tratara realmente de una morbosa carerra....
estoy perdido. perdido perdido. maldita estupida no me dejes. pero si mejor vete y vete de verdad.
me pone loco esto de volver a verla para tres semanas despues tener que dejar de verla por dos semanas mas y volver a decirle te quiero, vamos a hacer el amor, te amo, ponte la faldita que me gusta, no quiero ir, vete, ven, volver a decirle todo cada vez es mas pesado y redundante, mas aburrido y cansado, no se, me pone loco su facilidad de alejarse y regresar pretendiendo lo mismo en el mismo punto como si no me cayera en la mierda cada vez que se va, como si no me tumbara el maldito castillito de arena que tengo meses construyendo solo para que ella lo tumbe, al final uno entiende que el punto del castillito es que lo tumben, como si no me arrasaran las dudas, y las opciones, como si no me enterrara entre calles y anfetaminas y canciones para soñarme en otro lugar. como si no pudiera ver que no puedo mas que me deja y es como apagar la tele, tic, un botoncito facil que se lo lleva todo.
ella no entiende eso porque es un maniqui y yo no se no se de verdad como uno hace para enamorarse tan jodidamente de un maniqui de mierda que todo el mundo viste como le da la gana. no se.
hay que estar desesperado. hay que estar mal. pero es mentira, ella no es un maniqui exactamente, yo soy el maniqui, yo soy el cabron que no puede dar un paso ahora mismo y mientras tanto se moja tranquilo bajo esta lluvia contaminada y adentro del carro suena si volvieran los dragones yo lo oigo y ni fito ni nadie puede volver a hacerme entrar estoy perdido y esta ultima me puso peor estoy que vislumbro finales pateticos y fraudes, asi como caras que se mueven y fuego, fuego, mucho fuego, un incendio frio, el dragon de fito volvio te juro que volvio
y ni siquiera esta lluvia podra apagar sus llamaradas...
miércoles, octubre 12, 2005
martes, octubre 11, 2005
tres y 4.
Era un sueño.
de esos que se duermen en tus sueños y sueñan contigo.
Al unisono cantan cielos y paradigmas de elegantes vibraciones.
lo miras y no entiendes como fue?
como sus manos dieron ese giro cosmico del vino a tu cuello.
de la copa a tu copa
para beber contigo de tus labios y de la sombra
que dejabas caer entre sus piernas.
Y no eras tu
era alguien mas
habia alguien entre tu y el estaba ella
entre ella y tu estabas tu
y el estaba entre tu y tu
y ella
como podian ser tres?
esta vez
pudo ser, 4 o tres?
tres deseos, tres cuentos, tres.
un numero de manos espirituales y orden imposible.
tres reyes, tres verdades, tres.
lejanamente el eco de voces, de silencios
habia un vacio grande entre sus cuerpos, un infinito espacio neutro.
el silencio disimulado entre conversaciones
la soledad disimulada por la compañia
una pesadilla detras de una fantasia, una corriente de movimientos casuales
en cadena un efecto sin el minimo rastro de belleza.
era un sueño.
de esos que te despiertan con un sol de ironia. piensas en la noche y sabes que fue ella.
con su luna y sus estrellas que dibujaban en la oscuridad
una soledad tan imperiosa y a la vez tan tierna.
fue ella. piensas y te das un baño de sincera claridad
que olvidas.
la noche siempre se limpia con la luz de un nuevo dia.
de esos que se duermen en tus sueños y sueñan contigo.
Al unisono cantan cielos y paradigmas de elegantes vibraciones.
lo miras y no entiendes como fue?
como sus manos dieron ese giro cosmico del vino a tu cuello.
de la copa a tu copa
para beber contigo de tus labios y de la sombra
que dejabas caer entre sus piernas.
Y no eras tu
era alguien mas
habia alguien entre tu y el estaba ella
entre ella y tu estabas tu
y el estaba entre tu y tu
y ella
como podian ser tres?
esta vez
pudo ser, 4 o tres?
tres deseos, tres cuentos, tres.
un numero de manos espirituales y orden imposible.
tres reyes, tres verdades, tres.
lejanamente el eco de voces, de silencios
habia un vacio grande entre sus cuerpos, un infinito espacio neutro.
el silencio disimulado entre conversaciones
la soledad disimulada por la compañia
una pesadilla detras de una fantasia, una corriente de movimientos casuales
en cadena un efecto sin el minimo rastro de belleza.
era un sueño.
de esos que te despiertan con un sol de ironia. piensas en la noche y sabes que fue ella.
con su luna y sus estrellas que dibujaban en la oscuridad
una soledad tan imperiosa y a la vez tan tierna.
fue ella. piensas y te das un baño de sincera claridad
que olvidas.
la noche siempre se limpia con la luz de un nuevo dia.
sábado, octubre 08, 2005
viernes, octubre 07, 2005
Retrato de la periodista Silvia. Otto Dix.
" Nadie quiere mirarlo.¿ que se supone que significa todo esto? ¿Las viejas prostitutas, las viejas mujeres cansadas y todas las inquietudes de la vida? No hace feliz a nadie. No hay ninguna galeria que quiera exponerlo. ¿porque te has molestado ni siquiera en pintarlo? " Otto Dix.
jueves, octubre 06, 2005
Silvia
semanas de pura mierda.
Entre los dias se colaba el aire putrefacto del tedio y las sagradas abstinencias del momento, absurdas abstinencias, no esto, no aquello, y menos eso. Uno termina por volverse esta mujer cansada, palida, alargada, con un aliento de nicotina y palabras viejas, añejas, conservadas en grandes barriles subterraneos para el momento que nunca llega, no esto, no aquello y nunca eso, uno termina por ser indiscutiblemente y egoistamente, esta mujer que le gusta el martini, los cigarrillos, los bares sadicos, las revistas insulsas, los hombres de masilla.
uno termina por sentarse cada tarde despues de salir del periodico, en este mismo localcito donde vienen todos los columnistas reconocidos y los renegados y los hippies y los mas ricos, los mas gay,los mas esto y lo otro,terminas siendo esta mujer con cara pesada, austera que se fuma sus cigarrillos cartier mientras se pasa despacio la mano por el muslo, metido dentro de una falda de cachemir, susurrando opiniones en una tertulia suave, deliciosa, sobre el alza del petroleo y los huracanes.
-silvia, pero que linda estas.-dice alguien. (que linda estoy? pero si parezco un perro sidoso!) sonrio porque ni modo, que me importa a mi si esta viene con su plan hipocrita de socializar y lo que le interesa es ver como la meto en el periodico, que me importa a mi, estoy agotada ya de pensarlos, de tenerlos a todos tan en cuenta, sus opiniones infundadas y torpes, sus criticas constructivas, sus risas, sobretodo sus risas, de cadaver.
uff que semana. Le doi un sorbo a mi trago, me areglo el pelo hacia un lado, me siento los labios secos asi que saco mi labial rojo y me retoco, tengo la leve sensacion de que alguien me mira insistentemente desde alguna esquina en penumbra, desde algun objetivo disparatado y por lo mismo quizas verdadero, quizas duro y lleno de sutilezas juguetonas...
sigo acariciandome el muslo, es una mania que tengo de tocarme, tal vez por la ausencia de otras manos, me viene el nombre de martin, pero no, lo veo circular con su laura y se que en realidad no me hace falta, es como una falta simulada, es como escojer el dolor menor, como una distraccion,pensar en algo malo para evitar lo que realmente nos vuelve locos, esperando al menos mantener la mente ocupada. No es que sea el mejor metodo, pero para la gente que no olvida y deja de dormir y tiene que meterse un tubo de pastillas y polvos, es lo que mejor funciona. sustituir.
mover las piezas y acoplarlas, recortarlas para que encajen, superponerlas para que ellas mismas se cubran unas a otras.
-Silviaaaaa!!- la puta de malerne se me acerca con sus tetas de globos desinflados vueltos una y otra vez a inflar.-querida pero tengo dias que no te veo.
le paso un cigarrillo antes de que me lo pida.
- y dime, como estas despues de lo de...?
-olvidalo marlene, no me ves? como me ves???yo estoy bien!!!-le digo con una sonrisa sabiendo que tengo ojeras hasta la barbilla, estoy demacrada y he perdido 8 kilos, sabiendo que no importa cuantas capas de maquillaje me ponga, el alma esta en la mirada. en la voz y en el mas estupido comentario.
...ella me mira sin perder la sonrisa y por supuesto tiene que seguir el juego, asi ha sido siempre y asi siempre sera.
Es una hipocresia comprometida y obvia, necesaria para sobrevivir sin caer en un colapso nervioso.
-CLAROOO! estas divina!por eso te digo...me sorprende tu...facilidad para recuperarte de algo asi!!!! estas rebien!! sobretodo tu cabello, ese cambio me ha fascinado,te juro que te da un look parisiense, me tienes que decir a que estilista fuiste!! y como te vistes, bueno tu sabes que siempre has sido mi favorita...
-si, un look parisiense...fue margot dechapelle...-digo pensando en la noche en que coji las tijeras y trata de cortarme la muñeca pero no pude y de la rabia, de lo pendeja y cobarde que fui, me recorte todo el cabello. Ese era mi look parisience, el de una mujer aba...
-Margot dechapelle??ohh me lo imagine...- dijo apagando el cigarrillo y levantandose.
lo mejor de todo es que todo el mundo lo sabia. que no habia sido ninguna margot...
-oh queridaaa!!me ha encantado verte! y verte tan esplendorosaaaa...sabes que tenemos unas compras pendientes!!hahaha! dejame saludar a un poco de gente aqui, sabes como es...
-por supuesto!!
por fin veo como se aleja en direccion a un grupo de gente y los saluda con la misma energia.
regreso a mi martini despacio y me pregunto con que cara puedo pensar todas estas horribles cosas siendo parte y cooperando con el mundo que odio? no sere yo aun la mas de las mas hipocritas del grupo??
o sera precisamente este mi papel? ser el anzuelo. como un policia encubierto metido entre los ladrones, para ver sus vidas reales, vivirlas y robar con ellos, no, es muy estupido.
han puesto una cancion que detesto. guardo mis cigarrillos, pago los martinis, vuelvo a retocarme los labios.
todavia siento una mirada insistente, como de alguien que te analiza para fines ocultos, y me desespera no saber quien me estara observando con tanta atencion que traspasa los espacios y me toca con sus pupilas afiladas, tal vez de artista, de nuevo escritor, de pintorcito que se mete en los bares para captar rostros y movimientos del nuevo siglo. Me levanto y me viene a la cabeza otto dix, pintor de la nueva objetividad, recuerdo un cuadro, retrato de la periodista silvia y me siento desvanecer de la impresion, camino rapidamente casi sin tocar el suelo hasta la puerta de salida, atravesando la gente, necesito salir, salir de aquel cuadro deprimente y anguloso, donde estoy metida, donde soy la exacta protagonista.
afuera el viento me golpea el rostro, me despeina, me da frio. me abotono la chaqueta y por unos segundo soy incapaz de moverme. saco los cigarrillos nerviosa y enciendo uno. Retrato de la periodista silvia, 1926, oleo y tempera sobre madera,tonos delicados y moribundos, rosa tenue, aquella expresion hastiada, delirante, de mujer cosmopolita enredada en algun lio existencial. Recuerdo aquel lunes sin nada que hacer en paris, despues de una conferencia, me habia dirigido por inercia al pompidou, lo habia visitado ya un sin fin de veces pero nunca habia ido sola, y la idea de poder ver los cuadros por primera vez, era hasta cierto punto interesante.
El cuadro de dix no me impresiono demasiado en ese momento, lo mire porque reconoci en la fea mujer un gesto que tengo, el de la mano sobre el muslo, que se acaricia.
Me di cuenta que bebia un martini, mi trago favorito y luego su cara, estas acabada pense, con aquella mirada perdida de quien habla con alguien y se queda afuera de la conversacion, transitando entre los pensamientos que se quieren obviar y los recuerdos. decepcionada y aturdida, pero elengantemente.
Sonrei ante el cuadro y luego me movi porque unos chinos querian tomarse una foto con la asqueda periodista. prosegui entre los amplios pasillos.
Ahora que lo pienso, esa silvia de dix algo de espejo tenia conmigo. Corri hacia mi carro y rapidamente fui metiendome entre calles y avenidas hasta llegar a mi casa. Tenia buscar ese cuadro en algun libro de arte o en el internet, tenia que volver a verlo, no,no, que internet de mierda, me voy a paris. unas vacaciones de este tropical hormiguero. tengo que ver ese cuadro, tengo que ir al pompidou como aquel dia. Unas vacaciones, unas vacaciones por silvia y por mi que voy a terminar pintada como ella dentro de una tristeza aburrida, de colores pasteles...
como si nada.
Entre los dias se colaba el aire putrefacto del tedio y las sagradas abstinencias del momento, absurdas abstinencias, no esto, no aquello, y menos eso. Uno termina por volverse esta mujer cansada, palida, alargada, con un aliento de nicotina y palabras viejas, añejas, conservadas en grandes barriles subterraneos para el momento que nunca llega, no esto, no aquello y nunca eso, uno termina por ser indiscutiblemente y egoistamente, esta mujer que le gusta el martini, los cigarrillos, los bares sadicos, las revistas insulsas, los hombres de masilla.
uno termina por sentarse cada tarde despues de salir del periodico, en este mismo localcito donde vienen todos los columnistas reconocidos y los renegados y los hippies y los mas ricos, los mas gay,los mas esto y lo otro,terminas siendo esta mujer con cara pesada, austera que se fuma sus cigarrillos cartier mientras se pasa despacio la mano por el muslo, metido dentro de una falda de cachemir, susurrando opiniones en una tertulia suave, deliciosa, sobre el alza del petroleo y los huracanes.
-silvia, pero que linda estas.-dice alguien. (que linda estoy? pero si parezco un perro sidoso!) sonrio porque ni modo, que me importa a mi si esta viene con su plan hipocrita de socializar y lo que le interesa es ver como la meto en el periodico, que me importa a mi, estoy agotada ya de pensarlos, de tenerlos a todos tan en cuenta, sus opiniones infundadas y torpes, sus criticas constructivas, sus risas, sobretodo sus risas, de cadaver.
uff que semana. Le doi un sorbo a mi trago, me areglo el pelo hacia un lado, me siento los labios secos asi que saco mi labial rojo y me retoco, tengo la leve sensacion de que alguien me mira insistentemente desde alguna esquina en penumbra, desde algun objetivo disparatado y por lo mismo quizas verdadero, quizas duro y lleno de sutilezas juguetonas...
sigo acariciandome el muslo, es una mania que tengo de tocarme, tal vez por la ausencia de otras manos, me viene el nombre de martin, pero no, lo veo circular con su laura y se que en realidad no me hace falta, es como una falta simulada, es como escojer el dolor menor, como una distraccion,pensar en algo malo para evitar lo que realmente nos vuelve locos, esperando al menos mantener la mente ocupada. No es que sea el mejor metodo, pero para la gente que no olvida y deja de dormir y tiene que meterse un tubo de pastillas y polvos, es lo que mejor funciona. sustituir.
mover las piezas y acoplarlas, recortarlas para que encajen, superponerlas para que ellas mismas se cubran unas a otras.
-Silviaaaaa!!- la puta de malerne se me acerca con sus tetas de globos desinflados vueltos una y otra vez a inflar.-querida pero tengo dias que no te veo.
le paso un cigarrillo antes de que me lo pida.
- y dime, como estas despues de lo de...?
-olvidalo marlene, no me ves? como me ves???yo estoy bien!!!-le digo con una sonrisa sabiendo que tengo ojeras hasta la barbilla, estoy demacrada y he perdido 8 kilos, sabiendo que no importa cuantas capas de maquillaje me ponga, el alma esta en la mirada. en la voz y en el mas estupido comentario.
...ella me mira sin perder la sonrisa y por supuesto tiene que seguir el juego, asi ha sido siempre y asi siempre sera.
Es una hipocresia comprometida y obvia, necesaria para sobrevivir sin caer en un colapso nervioso.
-CLAROOO! estas divina!por eso te digo...me sorprende tu...facilidad para recuperarte de algo asi!!!! estas rebien!! sobretodo tu cabello, ese cambio me ha fascinado,te juro que te da un look parisiense, me tienes que decir a que estilista fuiste!! y como te vistes, bueno tu sabes que siempre has sido mi favorita...
-si, un look parisiense...fue margot dechapelle...-digo pensando en la noche en que coji las tijeras y trata de cortarme la muñeca pero no pude y de la rabia, de lo pendeja y cobarde que fui, me recorte todo el cabello. Ese era mi look parisience, el de una mujer aba...
-Margot dechapelle??ohh me lo imagine...- dijo apagando el cigarrillo y levantandose.
lo mejor de todo es que todo el mundo lo sabia. que no habia sido ninguna margot...
-oh queridaaa!!me ha encantado verte! y verte tan esplendorosaaaa...sabes que tenemos unas compras pendientes!!hahaha! dejame saludar a un poco de gente aqui, sabes como es...
-por supuesto!!
por fin veo como se aleja en direccion a un grupo de gente y los saluda con la misma energia.
regreso a mi martini despacio y me pregunto con que cara puedo pensar todas estas horribles cosas siendo parte y cooperando con el mundo que odio? no sere yo aun la mas de las mas hipocritas del grupo??
o sera precisamente este mi papel? ser el anzuelo. como un policia encubierto metido entre los ladrones, para ver sus vidas reales, vivirlas y robar con ellos, no, es muy estupido.
han puesto una cancion que detesto. guardo mis cigarrillos, pago los martinis, vuelvo a retocarme los labios.
todavia siento una mirada insistente, como de alguien que te analiza para fines ocultos, y me desespera no saber quien me estara observando con tanta atencion que traspasa los espacios y me toca con sus pupilas afiladas, tal vez de artista, de nuevo escritor, de pintorcito que se mete en los bares para captar rostros y movimientos del nuevo siglo. Me levanto y me viene a la cabeza otto dix, pintor de la nueva objetividad, recuerdo un cuadro, retrato de la periodista silvia y me siento desvanecer de la impresion, camino rapidamente casi sin tocar el suelo hasta la puerta de salida, atravesando la gente, necesito salir, salir de aquel cuadro deprimente y anguloso, donde estoy metida, donde soy la exacta protagonista.
afuera el viento me golpea el rostro, me despeina, me da frio. me abotono la chaqueta y por unos segundo soy incapaz de moverme. saco los cigarrillos nerviosa y enciendo uno. Retrato de la periodista silvia, 1926, oleo y tempera sobre madera,tonos delicados y moribundos, rosa tenue, aquella expresion hastiada, delirante, de mujer cosmopolita enredada en algun lio existencial. Recuerdo aquel lunes sin nada que hacer en paris, despues de una conferencia, me habia dirigido por inercia al pompidou, lo habia visitado ya un sin fin de veces pero nunca habia ido sola, y la idea de poder ver los cuadros por primera vez, era hasta cierto punto interesante.
El cuadro de dix no me impresiono demasiado en ese momento, lo mire porque reconoci en la fea mujer un gesto que tengo, el de la mano sobre el muslo, que se acaricia.
Me di cuenta que bebia un martini, mi trago favorito y luego su cara, estas acabada pense, con aquella mirada perdida de quien habla con alguien y se queda afuera de la conversacion, transitando entre los pensamientos que se quieren obviar y los recuerdos. decepcionada y aturdida, pero elengantemente.
Sonrei ante el cuadro y luego me movi porque unos chinos querian tomarse una foto con la asqueda periodista. prosegui entre los amplios pasillos.
Ahora que lo pienso, esa silvia de dix algo de espejo tenia conmigo. Corri hacia mi carro y rapidamente fui metiendome entre calles y avenidas hasta llegar a mi casa. Tenia buscar ese cuadro en algun libro de arte o en el internet, tenia que volver a verlo, no,no, que internet de mierda, me voy a paris. unas vacaciones de este tropical hormiguero. tengo que ver ese cuadro, tengo que ir al pompidou como aquel dia. Unas vacaciones, unas vacaciones por silvia y por mi que voy a terminar pintada como ella dentro de una tristeza aburrida, de colores pasteles...
como si nada.
lunes, octubre 03, 2005
Visiones. 1
Algo asi como tu y yo y el amor en el balcon, mirando...
La ciudad, es una niña perdida en mi cabeza, con un vestidito blanco de primera comunion, sombrerito de paja, medias de prostituta, zapatos de brillante charol,
reverenciando otros años,
otra infantil situacion.
La ciudad es una niña desorientada en mi cabeza
entre las sensaciones y la paranoia pendular encontrada en el fondo de las botellas vacias, desangradas sobre la alfombra y las mesas,
enciende con inocente descuido el intranquilo sueño de tu cuerpo atravesando el mio fulminante es mi imaginacion
es montañas y viñedos de seda, cercados por alambradas de puas y esta niña que juega, resbalandose siempre entre los guijarros,
llevandome de la mano
pescando las sensaciones en un volcan que murmura,
hirbiendo sus conspiraciones en azul sabiduria va subiendo lento derramando lava afrodisiaca, caliente inspiracion que me averguenza revelarte
entre las grises y silenciosas rutinas.
Es entonces cuando cae la noche mediadora,
sus ojos son candela y su mirada nunca es clara
tomando un cariz de voluptuosidad va despertando mitologias:
gnomos, peter pan y blancas hadas
que revolotean como mariposas salpicadas de diamantes, perlas, o polvo de estrellas,
mi felicidad se recuesta entre mis piernas al ver tan esplendoroso paisaje
donde ni mis miedos
ni mis esperanzas caben, con sigilo para no despertar a nadie,
las arrastro lentamente hasta sus jaulas.
ni uno ni la otra deben presenciar esta proxima destruccion.
esta inminente tregua entre desesperacion y calma. Esta fulgurante llamarada, que desvela y desviste la verdadera alma del momento, su intima y vanal importancia
es ser jardin de mi busqueda de aire.
La ciudad, es una niña perdida en mi cabeza, con un vestidito blanco de primera comunion, sombrerito de paja, medias de prostituta, zapatos de brillante charol,
reverenciando otros años,
otra infantil situacion.
La ciudad es una niña desorientada en mi cabeza
entre las sensaciones y la paranoia pendular encontrada en el fondo de las botellas vacias, desangradas sobre la alfombra y las mesas,
enciende con inocente descuido el intranquilo sueño de tu cuerpo atravesando el mio fulminante es mi imaginacion
es montañas y viñedos de seda, cercados por alambradas de puas y esta niña que juega, resbalandose siempre entre los guijarros,
llevandome de la mano
pescando las sensaciones en un volcan que murmura,
hirbiendo sus conspiraciones en azul sabiduria va subiendo lento derramando lava afrodisiaca, caliente inspiracion que me averguenza revelarte
entre las grises y silenciosas rutinas.
Es entonces cuando cae la noche mediadora,
sus ojos son candela y su mirada nunca es clara
tomando un cariz de voluptuosidad va despertando mitologias:
gnomos, peter pan y blancas hadas
que revolotean como mariposas salpicadas de diamantes, perlas, o polvo de estrellas,
mi felicidad se recuesta entre mis piernas al ver tan esplendoroso paisaje
donde ni mis miedos
ni mis esperanzas caben, con sigilo para no despertar a nadie,
las arrastro lentamente hasta sus jaulas.
ni uno ni la otra deben presenciar esta proxima destruccion.
esta inminente tregua entre desesperacion y calma. Esta fulgurante llamarada, que desvela y desviste la verdadera alma del momento, su intima y vanal importancia
es ser jardin de mi busqueda de aire.
viernes, septiembre 30, 2005
viernes, septiembre 23, 2005
Entre corrientes....
En algun punto.
Desde una esquina del naturalismo,
mirando por la ventana del superrealismo,
en la ante sala del beat generation... por ahi
debe andar
mi cabeza.
A continuacion, breve copypaste de interesantes apuntes encontrados, navegando, buscando alguna isla...
Cuento Naturalista:
tiene por características principales, en América, que el protagonista se muestre como un ser incapaz de realizar su vida, con el uso de la libertad; el narrador trata de analizar las conductas de la sociedad, la droga, el alcohol, etc.; descripción detallada de la vida anterior del personaje, familia, amigos, estudios, etc.
sobre el Superrealismo:
significa esencialmente superación del Realismo. cuyas diferencias con las de la época realista están dadas por el traspaso del interés de los autores desde el mundo externo hacia el de la propia conciencia y donde el orden positivo-naturalista es reemplazado por el dominio de lo absurdo.
Superrealismo es , un nuevo modo de representación de la realidad El mundo representado en la novela contemporánea es eminentemente interior, en esencia, es el mundo de la conciencia. Allí donde anteriormente primaba una interpretación determinista o causalista de la realidad os hallamos ahora ante un mundo cuya motivación es irrisoria o con la irrisión misma de toda motivación cuando el acontecer se representa como acausal, azaroso, absurdo o gratuito.
al centrarse en el territorio incierto de la conciencia del autor, concita lo ambiguo de la realidad .
La ambigüedad de la conciencia concita la ambigüedad del hombre, de la naturaleza, del mito, del sueño, de la locura, de la poesía, del sexo, y revela la ambigüedad de América, por ejemplo. Del mismo modo, esta narrativa es un modo de representación que atrae las determinaciones negativas de deformación, despersonalización, desobjetivación, desentimentalización e incoherencia.
Pero no resulta de ello una narrativa "desligada de las cosas y ajena a toda realidad" por el contrario, esta nueva novela y modo de representación ponen
en el mundo de la novela algo referido al ser y a las cosas, engendran -en sentido lato- un nuevo realismo. La lengua literaria tradicional es desplazada e ironizada por una nueva retórica imaginista o por una taraceada estructura que reúne elementos de variado origen,tales como lengua literaria, lengua hablada de variados niveles, citas, grafías arbitrarias, jitanjáforas, etc.
sobre Beat Generation:
Los Beats recogen la tradición romántica de la ruptura y la bohemia simbolista como actitud vital. También desarrollan el imaginario del viaje, mental y físico, como parte de uno de sus motivos. el estilo de vida que promueven se fundamenta en la improvisación. Tal como en los años 20 los surrealistas buscaron en la ensoñación quimérica y en la escritura automática formas para hallar la voz poética, los Beats ven en la prosodia de un nuevo ritmo la depositaria de una creación más honesta, directa y comunicable. Reaccionan contra el New Criticism, la metafísica y los New Agarians, desenfrenando el verso libre hacia lo que Jack Kerouac llamó "Spontaneous Bop Prosody", y que se puede caracterizar como un discurso entrecortado y libre de las marcas retóricas reguladoras de la dicción. Para esto, los Beats configuran imágenes concretas que posibilitan otros caminos en la factura de un nuevo realismo, experiencial y vital, ajeno a la elucubración metafísica.
En tal sentido, el contenido es parte consubstancial del poema, que no sólo se hace con palabras y ritmo dentro de una forma determinada, sino que también con ideas. Robert Creeley dice "form is never more than an extension of content", pues sin contenido nos quedamos mudos.
Por otro lado, el conversacionalismo y/o el coloquialismo acercan el texto poético al relato autobiográfico y lo separan de la historia de los metarrelatos. Así, se sitúan en la cotidianeidad y establecen nuevos nexos con el contexto.
Comienzan a hablar desde la experiencia y rompen con las formas representacionales que el discurso artificioso de los "nuevos críticos" y la poesía metafísica habían instalado. Por lo mismo, el estilo de los Beats deviene en una suerte de minimalismo que se opone al poema impregnado de epicidad moralizante y/o a la agenda voluntarista del individuo.
El origen de este lenguaje se encuentra en la música del jazz-bop proveniente del estilo bebop de Charlie Parker, Gillespie y otros. Un sentido de improvisación que no es sino la reproducción verbal del contrapunteo jazzístico.
Desde una esquina del naturalismo,
mirando por la ventana del superrealismo,
en la ante sala del beat generation... por ahi
debe andar
mi cabeza.
A continuacion, breve copypaste de interesantes apuntes encontrados, navegando, buscando alguna isla...
Cuento Naturalista:
tiene por características principales, en América, que el protagonista se muestre como un ser incapaz de realizar su vida, con el uso de la libertad; el narrador trata de analizar las conductas de la sociedad, la droga, el alcohol, etc.; descripción detallada de la vida anterior del personaje, familia, amigos, estudios, etc.
sobre el Superrealismo:
significa esencialmente superación del Realismo. cuyas diferencias con las de la época realista están dadas por el traspaso del interés de los autores desde el mundo externo hacia el de la propia conciencia y donde el orden positivo-naturalista es reemplazado por el dominio de lo absurdo.
Superrealismo es , un nuevo modo de representación de la realidad El mundo representado en la novela contemporánea es eminentemente interior, en esencia, es el mundo de la conciencia. Allí donde anteriormente primaba una interpretación determinista o causalista de la realidad os hallamos ahora ante un mundo cuya motivación es irrisoria o con la irrisión misma de toda motivación cuando el acontecer se representa como acausal, azaroso, absurdo o gratuito.
al centrarse en el territorio incierto de la conciencia del autor, concita lo ambiguo de la realidad .
La ambigüedad de la conciencia concita la ambigüedad del hombre, de la naturaleza, del mito, del sueño, de la locura, de la poesía, del sexo, y revela la ambigüedad de América, por ejemplo. Del mismo modo, esta narrativa es un modo de representación que atrae las determinaciones negativas de deformación, despersonalización, desobjetivación, desentimentalización e incoherencia.
Pero no resulta de ello una narrativa "desligada de las cosas y ajena a toda realidad" por el contrario, esta nueva novela y modo de representación ponen
en el mundo de la novela algo referido al ser y a las cosas, engendran -en sentido lato- un nuevo realismo. La lengua literaria tradicional es desplazada e ironizada por una nueva retórica imaginista o por una taraceada estructura que reúne elementos de variado origen,tales como lengua literaria, lengua hablada de variados niveles, citas, grafías arbitrarias, jitanjáforas, etc.
sobre Beat Generation:
Los Beats recogen la tradición romántica de la ruptura y la bohemia simbolista como actitud vital. También desarrollan el imaginario del viaje, mental y físico, como parte de uno de sus motivos. el estilo de vida que promueven se fundamenta en la improvisación. Tal como en los años 20 los surrealistas buscaron en la ensoñación quimérica y en la escritura automática formas para hallar la voz poética, los Beats ven en la prosodia de un nuevo ritmo la depositaria de una creación más honesta, directa y comunicable. Reaccionan contra el New Criticism, la metafísica y los New Agarians, desenfrenando el verso libre hacia lo que Jack Kerouac llamó "Spontaneous Bop Prosody", y que se puede caracterizar como un discurso entrecortado y libre de las marcas retóricas reguladoras de la dicción. Para esto, los Beats configuran imágenes concretas que posibilitan otros caminos en la factura de un nuevo realismo, experiencial y vital, ajeno a la elucubración metafísica.
En tal sentido, el contenido es parte consubstancial del poema, que no sólo se hace con palabras y ritmo dentro de una forma determinada, sino que también con ideas. Robert Creeley dice "form is never more than an extension of content", pues sin contenido nos quedamos mudos.
Por otro lado, el conversacionalismo y/o el coloquialismo acercan el texto poético al relato autobiográfico y lo separan de la historia de los metarrelatos. Así, se sitúan en la cotidianeidad y establecen nuevos nexos con el contexto.
Comienzan a hablar desde la experiencia y rompen con las formas representacionales que el discurso artificioso de los "nuevos críticos" y la poesía metafísica habían instalado. Por lo mismo, el estilo de los Beats deviene en una suerte de minimalismo que se opone al poema impregnado de epicidad moralizante y/o a la agenda voluntarista del individuo.
El origen de este lenguaje se encuentra en la música del jazz-bop proveniente del estilo bebop de Charlie Parker, Gillespie y otros. Un sentido de improvisación que no es sino la reproducción verbal del contrapunteo jazzístico.
jueves, septiembre 22, 2005
Juega!
Es que cada vez se hace mas largo, mas desbaratado y sucio.
El misterio de como 2 se va volviendo mas rapido de lo que podemos creer, en un individualista 1 mutilado, nos sorprendera, con su discurso breve y desitenresado,con su corazon cansado, tan cansado que solo puede sonreir y escupir escuetas palabras,tranquilas palabras.
Amortiguadas nos llegaran las frases como venidas de un mas alla, frases y disculpas, una despedida armoniosa, civilizada, fue un placer de verdad. de verdad.
fue un placer nada mas.
visionaria, me he vuelto recolectora de señales, de pistas, lo veo todo lejano pero lo veo, aproximarse, inexorable, un final moderno y chic.
Un final limpio de emociones, como si nada hubiera ocurrido.
y mientras no sabes lo que quieres, lo que no quieres o lo que quieres ya esta pasando, se esta desplegando lento entre los dos, levantando un muro de distancia, de perdida, de luces que se van apagando.
preguntarse porque tiene que ser asi, es perder lo que tiene que ser, es olvidar la fuerza del instante y dejarlo pasar inadvertido y vacio.
Esperar el momento justo es confiar demasiado en una suerte que tiene la imaginacion muy grande y que le gusta olvidar lo esencial. no puedo esperar mas,no puedo esperar a ver como nos cansamos de esperar.
Quizas es el momento de jugarlo todo.
De olvidarlo todo u olvidarlo todo. De involucrarse y desencadenar todo lo que este adentro, de provocar las consecuencias, creeme que este es el momento.
el unico.
El misterio de como 2 se va volviendo mas rapido de lo que podemos creer, en un individualista 1 mutilado, nos sorprendera, con su discurso breve y desitenresado,con su corazon cansado, tan cansado que solo puede sonreir y escupir escuetas palabras,tranquilas palabras.
Amortiguadas nos llegaran las frases como venidas de un mas alla, frases y disculpas, una despedida armoniosa, civilizada, fue un placer de verdad. de verdad.
fue un placer nada mas.
visionaria, me he vuelto recolectora de señales, de pistas, lo veo todo lejano pero lo veo, aproximarse, inexorable, un final moderno y chic.
Un final limpio de emociones, como si nada hubiera ocurrido.
y mientras no sabes lo que quieres, lo que no quieres o lo que quieres ya esta pasando, se esta desplegando lento entre los dos, levantando un muro de distancia, de perdida, de luces que se van apagando.
preguntarse porque tiene que ser asi, es perder lo que tiene que ser, es olvidar la fuerza del instante y dejarlo pasar inadvertido y vacio.
Esperar el momento justo es confiar demasiado en una suerte que tiene la imaginacion muy grande y que le gusta olvidar lo esencial. no puedo esperar mas,no puedo esperar a ver como nos cansamos de esperar.
Quizas es el momento de jugarlo todo.
De olvidarlo todo u olvidarlo todo. De involucrarse y desencadenar todo lo que este adentro, de provocar las consecuencias, creeme que este es el momento.
el unico.
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